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第415章 最后的电文（第1页）

契科夫格勒。

时间仿佛在这座破碎的城市凝固了，又被一种超越物理规则的严寒重新塑形。

这不是普通的寒冷，而是一种能渗透骨髓、冻结思维、将最后一丝生命力也从躯壳中抽离的死寂之寒。

风早已停止了呼啸，似乎连它都不愿再光顾这片被神只遗弃之地，只剩下无边无际的静默，以及在这静默之下，濒死般的微弱喘息。

德士兰第6集团军司令部，深藏在城市中心，百货商店那早已失去商业功能的地下层。

这里与其说是指挥中心，不如说是一座装饰着地图和通讯设备的集体墓穴。

空气粘稠而污浊，混杂着地下潮气催生的浓重霉味、久未清洗身体的酸腐汗臭、劣质烟草燃烧后的呛人烟雾，以及一种更为不祥的、从角落伤员绷带下散发出的、甜腻中带着腐烂的气息。

几盏依靠野战发电机苟延残喘的电灯，投射出昏黄摇曳的光晕，非但未能驱散黑暗，反而将晃动的人影扭曲放大，如同在墙壁上演绎着一场无声的、绝望的幽灵之舞。

弗里德里希·保卢斯元帅——这个一个月前被柏林空投晋升、意图用元帅权杖锁住他投降念头的“荣誉”，如今像一副沉重的枷锁——僵直地坐在一张弹簧外露的行军床边。

他那身曾经象征权力与威严的灰色将军制服，如今皱巴巴地挂在急剧消瘦的骨架上，领口那枚象征着勇气的骑士铁十字勋章，蒙上了厚厚的灰尘与油垢，黯淡无光。

他的脸庞是生命被急速抽离后的惨白，双颊深陷，眼窝如同两个黑洞，里面布满了蛛网般的血丝，映照出灵魂深处燃尽的灰烬。

短短数周，他的头发几乎全白了，杂乱地贴在汗湿的额头上。

手边那个带有帝国鹰徽的搪瓷杯里，是最后一点咖啡粉冲调的、早已冰凉的浑浊液体，但他视而不见，只是无意识地用指尖反复摩挲着杯壁的冰凉。

司令部里弥漫着一种比外面战场更令人窒息的寂静。

告急的电话铃声不再响起，并非局势缓和，而是电话线的那一头，大多已归于永恒的沉寂。

无线电接收机里偶尔传来滋滋啦啦的电流噪音，夹杂着一些模糊不清、语无伦次的最后呼叫，随即又迅速被静默吞噬。

唯有远处，那如同持续不断闷雷般、并且越来越清晰、越来越靠近的炮火轰鸣，顽固地提醒着他们最终的命运。

参谋长阿图尔·施密特少将的身影出现在地下室的入口，他的步伐缓慢而沉重，仿佛每一步都踩在无形的泥沼之中。

他的军帽拿在手里，露出同样被焦虑和疲惫侵蚀的脸庞，眼神失去了往日作为集团军大脑的锐利，只剩下一片荒芜。

他手中紧紧攥着一张薄薄的、边缘有些卷曲的电报纸，上面的字迹是用铅笔仓促写就，显得潦草而无力，仿佛书写者已经耗尽了最后的力气。

“元帅……”

施密特开口，声音干涩沙哑，如同枯叶在寒风中摩擦。

他使用了那个新近获得的、此刻却充满讽刺意味的头衔。

保卢斯的头颅极其缓慢地抬起，脖颈仿佛生锈的轴承，发出细微的、几乎不可闻的咯吱声。

他的目光越过施密特，空洞地落在斑驳潮湿的墙壁上，似乎在那里能看到过去数月惨烈景象的倒影：

冰雪覆盖的散兵坑里，年轻士兵冻僵的青紫色面孔；

在绝望中被宰杀分食那些忠诚的战马；

废墟角落里，因饥饿和严寒而蜷缩着、悄无声息死去的部下；

还有那些在苏军坦克碾压和炮火覆盖下，化为血肉冰雕的整连整营……

“最后的有效联络……第71步兵师，第44掷弹兵团……他们的团长，冯·阿尼姆中校……在电文里说，他们平均每支步枪剩下不到五发子弹，反坦克武器……已经四十八小时没有补充了。”

施密特的声音断断续续，每一个字都像是从喉咙里艰难地挤出来。

“他报告……士兵们很多人严重冻伤，无法有效操作武器，很多人……靠咀嚼皮带和烧焦的木屑维持意识。

他们控制的街区……只剩下不到两个街区，三面被围。”

他停顿了一下，吞咽了一口并不存在的唾液，喉结剧烈地滚动着。

“我们……我们集团军还能组织起有效抵抗的区域，加起来……恐怕不超过五平方公里。

所有坦克和突击炮，因缺乏燃油和炮弹，已全部失去战斗价值，部分被充作固定火力点，但……弹药也已告罄。

炮兵……元帅，我们的炮兵最后一次齐射是在三天前。”

施密特的目光扫过地下室里的其他军官，作战处长垂着头，盯着自己磨破的皮靴尖；

情报官眼神涣散，手指无意识地在摊开的地图上划着无意义的线条；

年轻的副官脸色惨白，紧咬着下唇，努力不让自己显得太过惊恐。