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夏玉与巾巾（第2页）

“当然。”

“不行。狗是我买的狗粮。”

夏玉停下动作，转身看他，像在看一个陌生人：“你说什么？”

“我说，狗粮是我买的，疫苗是我付的钱，你凭什么带走？”

夏玉与“巾巾”

那一瞬间，夏玉明白了：他们之间，连最后一点温情都不剩了。所有的一切都可以计价，包括感情，包括陪伴，包括这条在他们婚姻裂痕中给了她唯一慰藉的小生命。

“好，”她说，“狗粮多少钱？疫苗多少钱？我给你。巾巾我要带走。”

丈夫报了个数字。夏玉当场转账，然后抱着巾巾，拖着行李箱，头也不回地离开了那个她以为会是永远的家。

“我带着巾巾，在快捷酒店住了一周，”夏玉喝了口茶，茶已经凉了，“白天上班，晚上回去陪它。它很乖，在酒店也不乱叫，只是每次我出门，它会坐在门口，等我回来。”

后来她租了现在这个带院子的一楼，开了宠物店。巾巾成了店里的“元老”，迎接每一个客人，安慰每一只新来的、惶恐不安的小动物。

“它特别懂事，”夏玉的眼睛亮晶晶的，像有泪光，“有次救助了一只被虐待的猫，猫很凶，不让任何人靠近。巾巾就趴在笼子旁边，一动不动，一趴就是几个小时。第三天，猫终于从笼子里出来，第一件事是走到巾巾身边，蹭了蹭它。”

这样的故事还有很多：它陪着一只失明的老狗，给牠带路；它安慰一只被遗弃后绝食的猫咪，把食物推到对方面前；它甚至救过一只掉进水桶里的小麻雀，用鼻子把牠拱出来。

“它活了十二年，”夏玉的声音低下去，“对狗来说，算是长寿了。最后那几个月，它走路都困难，但还是坚持每天巡视店里一圈，像是在确认大家都好。”

最后一天，巾巾没有起床。夏玉抱着它去兽医院，医生检查后摇摇头：“到时候了，让它少受点苦吧。”

夏玉抱着巾巾，坐在医院的椅子上，哭了很久。最后她说：“回家吧。在家里走。”

她带巾巾回家，放在它最爱的垫子上，垫子下还铺着那条已经破旧不堪的毛巾。巾巾很安静，只是看着她，尾巴轻轻摇了摇，像是在说“没关系”。

夏玉煮了鸡肉，撕成细丝，一口口喂它。巾巾吃了两口，就不吃了，只是舔了舔她的手。

下午，阳光照进屋里，正好落在巾巾身上。它的毛在光里泛着金色的光泽，像年轻时候一样。夏玉坐在旁边，轻轻抚摸它的头，从头顶到鼻尖，一遍又一遍。

巾巾闭上眼睛，呼吸逐渐变轻，变慢，最后停止了。

“它走得很平静，”夏玉说，“像是在阳光里睡着了。我坐在那里，握着他的爪子，直到它慢慢变凉。”

她停顿了很久，久到窗外的鸟叫了好几声。

“后来我把它埋在院子里，种了一丛白蔷薇。每年春天，蔷薇开花，白色的，小小的，风一吹，花瓣落在它的小屋上，像是它在笑。”

我们沉默地坐着。楼下传来狗狗的叫声，猫咪的咕噜声，生命的喧嚣。

“我不后悔离婚，”夏玉最后说，“甚至感谢那段婚姻。因为它给了我巾巾，而巾巾给了我重新开始的勇气。”

她站起来，走到窗边，看着院子里那个小木屋。“现在店里还有很多‘巾巾’——被遗弃的，受伤的，老病的。每一只我都救，每一只我都爱。因为我知道，对它们来说，我就是全世界。而对我说……”

她转过头，对我们笑，那笑容里有泪，也有光：“而对我来说，它们让我知道，爱不需要条件，陪伴不需要理由。只要你在，我在，阳光在，就够了。”

那天义工结束后，我们离开时，夏玉送我们到门口。夕阳把她的影子拉得很长，投在店面的玻璃门上。

“下次再来，”她说，“还有很多故事没讲。”

回程的公交车上，韩宇说：“我想养只狗了。”

老倭说：“先把你自己养好吧。”

诗雅一直没说话，看着窗外。到站时，她忽然说：“我决定了，要去考心理咨询师资格证。”

“为什么？”我问。

“因为听了太多故事，”她说，“也因为，我想成为那种能接住别人的人，就像巾巾接住了夏玉，就像夏玉接住了那些动物。”

车窗外，华灯初上。城市在夜色里展开，每扇窗后都有一个故事在发生，每个故事里都有人在努力地爱，努力地活。

而我知道，巾巾从未离开。它在每一只被救赎的动物眼睛里，在夏玉每一次温柔的抚摸里，在我们此刻被触动的心里。

有些生命很短，但爱很长。像那条破旧的毛巾，像那丛年年盛开的蔷薇，像所有在黑暗中仍然相信光的灵魂。

存在过，被爱过，爱过。

这或许就是生命最纯粹的意义。

（未完待续）