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老林与赵心林的海边重逢（第2页）

接下来的两个小时，他们聊了很多，又好像什么都没聊。聊厦门的变化，聊北京的雾霾，聊共同认识的同学的近况——谁当了教授，谁出了国，谁离婚了，谁的孩子考上了清华。话题琐碎而安全，小心翼翼地避开了一些深水区。

我坐在旁边，偶尔插几句话，更多时候是听，是观察。我注意到几个细节：

老林说话时，赵心林会微微前倾身体，像要听得更清楚；赵心林咳嗽时，老林会立刻递上纸巾和水；他们的目光时常相遇，然后快速移开，像两个害羞的青少年；老林的手指一直在转动那枚戒指，转到刻字的那一面时，会轻轻摩挲。

茶喝到第三泡，味道淡了。窗外，午后的阳光斜斜地照进来，在木地板上切出明亮的光斑。

“去海边走走吧，”赵心林忽然说，“今天天气好。”

“你行吗？”老林问。

“行。医生也说要多走动。”

我们下楼，慢慢往海边走。小区到海边有一条林荫道，种着高大的棕榈树，树叶在风里沙沙作响。赵心林走得很慢，老林配合着她的步调，偶尔在她踉跄时轻轻扶一下她的胳膊。

海出现了。真正的，辽阔的，呼吸着的海。

沙滩是金色的，细软。海浪一层层涌上来，退下去，留下一道道泡沫的痕迹。远处有帆船，白色的帆像海鸟的翅膀。

我们在沙滩上坐下。赵心林脱了鞋，赤脚踩在沙子上。“凉，”她缩了缩脚趾，“但舒服。”

老林也脱了鞋。我们三个人并排坐着，看海。

沉默了很久，赵心林忽然说：“你还记得高三那年，我们在地坛吗？”

“记得，”老林说，“秋天，银杏叶黄了，像金币一样落下来。你戴着红色的围巾。”

“对，红色围巾，我妈织的，我说太艳了，不肯戴，但那天特意戴了。”赵心林笑了，笑容里有少女的羞涩，“我们在红墙边走了很久，你说这墙像凝固的海。我说海怎么会是红色的？你说有些海在心里，是什么颜色都可以。”

老林没有说话，只是看着海。

“后来我去过很多地方的海，”赵心林继续说，“青岛的海咸腥，三亚的海热烈，北海的海温柔。但总觉得少点什么。现在我知道了——少的是那个说‘墙是海’的人。”

她的声音很轻，被海风吹散了一些，但每个字都清晰地传进我们耳朵里。

“老林，”她转向他，“我这辈子，爱过别人，结过婚，离过婚，经历过很多事情。但最干净的，最明亮的，永远是十六岁那年，在教室里，你回头对我说‘这道题我教你’的那个下午。阳光从窗户照进来，你睫毛上有光。”

老林低下头，我看见他眼角有泪光。

“我不后悔来厦门，”赵心林说，“这里很好，海很好，生活也很好。我只是遗憾……遗憾我们没有更勇敢一点。如果当年我跟你去北京，或者你留在厦门，现在会是什么样子？”

“不知道，”老林终于开口，声音沙哑，“也许在一起，也许不在一起。但至少……不会错过这么多年。”

“是啊，”赵心林仰头看着天空，天空是纯净的蓝色，没有一丝云，“不会错过这么多年。”

海鸥飞过，发出清亮的叫声。海浪持续地拍打沙滩，像大地的心跳。

“我有时候想，”赵心林又说，“人生就像这海潮。来了，又退了，留下一些东西，带走一些东西。我们以为自己在选择方向，其实只是随波逐流。到最后的最后，能握在手里的，只有几个瞬间的记忆。”

她伸出手，接住一片被风吹过来的榕树叶子。“就像这片叶子，不知道从哪里来，不知道要到哪里去。但它此刻在我手里，是真实的。”

老林握住她的手——很轻，像握着一片羽毛。赵心林没有抽回，只是静静地看着他。

“我带了样东西给你，”老林从风衣内袋里掏出一个小盒子，打开，里面是一条银项链，吊坠是一片小小的银杏叶，“那年在地坛，你捡了一片银杏叶，夹在书里。后来叶子碎了，我就找人打了这个。本来想毕业时送你，但你没来毕业典礼。”

老林与赵心林的海边重逢

赵心林接过项链，银杏叶在她掌心闪着细碎的光。“真好看，”她轻声说，“帮我戴上？”

老林帮她戴项链。手指有些笨拙，扣了好几次才扣上。银杏叶垂在她锁骨下方，随着呼吸微微起伏。

“谢谢，”她说，“这是我收到过最好的礼物。”

太阳开始西斜，把海面染成金色。远处的鼓浪屿亮起灯火，像海上的珍珠。

“该回去了，”赵心林说，“晚上风大。”

我们慢慢往回走。影子在沙滩上拉得很长，三个人的影子交错在一起，像某种亲密的舞蹈。

回到小区门口，赵心林停下脚步。“就到这儿吧，”她说，“明天不用来了，我弟弟一家从上海过来，要住几天。”