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第41部分（第1页）

such　a　frightful；　nerve…wracking　existence？　By　blaming　himself　before　anyone

else　does；　the　artist　believes　he’ll　be　spared　what　he’s　feared　for　years。　Others

listen　to　him　and　believe　him　only　when　he　admits　his　guilt；　for　which　he　is

then　condemned　to　burn　in　Hell—the　illustrator　of　Isfahan　lit　these　hellfires

himself。”

“But　you’re　not　a　miniaturist；”　he　said。　“I　didn’t　kill　him　out　of　fear。”

“You　murdered　him　because　you　wanted　to　paint　as　you　wished；　without

fear。”

For　　the　　first　　time　　in　　a　　long　　while；　　the　　miniaturist　　who　　aspired　　to　　be　　my

murderer　said　something　quite　intelligent：　“I　know　you’re　explaining　all　this

to　　distract　　me；　　to　　dupe　　me；　　to　　get　　yourself　　out　　of　　this　　situation；”　　and　　he

added；　　“but　　what　　you’ve　　just　　said　　is　　the　　truth。　　I　　want　　you　　to　　understand；

listen　to　me。”

I　looked　into　his　eyes。　He’d　pletely　forgotten　the　formality　customary

between　us　as　he　spoke：　He’d　been　carried　away　by　his　own　thoughts。　But　to

where？

“Never　fear；　I　won’t　offend　your　honor；”　he　said。　He　laughed　bitterly　as　he

circled　around　to　face　me。　“Even　now；”　he　said；　“as　I’m　doing　this；　it　doesn’t

seem　to　be　me。　It’s　as　if　there’s　something　writhing　within　me　pelling　me

to　　do　　its　　evil　　bidding。　　Yet　　I　　need　　that　　thing　　noheless。　　It’s　　that　　way　　with

painting；　too。”

“These　are　old　wives’　tales　about　the　Devil。”

“You　think　I’m　lying；　then？”

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He　didn’t　have　enough　courage　to　murder　me；　so　he　wanted　me　to　enrage

him。　　“Nay；　　you’re　　not　　lying　　but　　you’re　　not　　acknowledging　　what　　you　　feel

either。”

“I　acknowledge　very　well　what　I　feel。　I’m　suffering　the　torments　of　the　grave

without　having　died。　Unawares；　we’ve　sunk　to　our　necks　in　sin　because　of　you；

and　now　you’re　preaching　”more　courage。“　You’re　the　one　who’s　made　me　a

murderer。　Nusret　Hoja’s　rabid　henchmen　will　kill　us　all。”

The　　less　　confident　　he　　became；　　the　　more　　he　　raised　　his　　voice　　and　　the　　more

fiercely　　he　　gripped　　the　　inkpot。　　Would　　somebody　　passing　　down　　the　　snowy