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第93部分（第1页）

had　a　style；”　said　Black。　“He　taught　me　how　the　hidden　fault　of　　”style‘　isn’t

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something　　the　　artist　　selects　　of　　his　　own　　volition；　　but　　is　　determined　　by　　the

artist’s　past　and　his　forgotten　memories。　He　also　showed　me　how　these　secret

faults；　weaknesses　and　defects；　at　one　time　such　a　source　of　shame　they　were

concealed　so　we　wouldn’t　be　estranged　from　the　old　masters；　will　henceforth

emerge　　to　　be　　praised　　as　　“personal　　characteristics’　　or　　”style；“　　because　　the

European　　masters　　have　　spread　　them　　over　　the　　world。　　Henceforth；　　thanks　　to

fools　　who　　take　　pride　　in　　their　　own　　shortings；　　the　　world　　will　　be　　a　　more

colorful　and　more　stupid　and；　of　course；　a　much　more　imperfect　place。”

The　fact　that　Black　confidently　believed　in　what　he　said　proved　that　he　was

one　of　the　new　breed　of　fools。

“Was　　Master　　Osman　　able　　to　　explain　　why；　　for　　years；　　I　　drew　　hundreds　　of

horses　with　regular　nostrils　in　Our　Sultan’s　books？”　I　asked。

“It　was　due　to　the　love　and　beatings　he　gave　all　of　you　in　your　childhood。

Because　　he　　was　　both　　father　　and　　beloved　　to　　you　　all；　　he　　doesn’t　　see　　that　　he

associates　all　of　you　with　himself　and　each　of　you　with　the　others。　He　didn’t

want　　you　　each　　to　　have　　a　　style　　of　　your　　own；　　he　　wanted　　the　　royal　　atelier　　as　　a

whole　to　have　a　style。　Because　of　the　awesome　shadow　he　cast　over　all　of　you；

you　　forgot　　what　　came　　from　　within；　　the　　imperfections；　　the　　elements　　and

differences　　that　　fell　　outside　　the　　confines　　of　　standard　　forms。　　Only　　when　　you

painted　for　other　books　and　other　pages；　which　Master　Osman’s　eyes　would

never　see；　did　you　draw　the　horse　that　had　lain　within　you　all　those　years。”

“My　mother；　may　she　rest　in　peace；　was　more　intelligent　than　my　father；”　I

said。　“One　night　I　was　at　home；　in　tears；　determined　never　again　to　return　to

the　　workshop　　because　　I　　was　　daunted　　not　　only　　by　　Master　　Osman’s　　beatings；

but　　by　　those　　of　　the　　other　　harsh　　and　　irritable　　masters　　and　　by　　those　　of　　the

division　　head　　who　　always　　intimidated　　us　　with　　a　　ruler。　　In　　consolation；　　my

dearly　departed　mother　advised　me　that　there　were　two　types　of　people　in　the

world：　those　who　were　cowed　and　crushed　by　their　childhood　beatings；　forever

downtrodden；　she　said；　because　the　beatings　had　the　desired　effect　of　killing

the　inner　devils；　and　those　fortunate　ones　for　whom　the　beatings　frightened

and　tamed　the　devil　within　without　killing　him　off。　Though　the　latter　group

would　never　forget　these　painful　childhood　memories—she’d　warned　me　not

to　tell　this　to　anybody—the　beatings　would　in　time　enable　them　to　develop

cunning；　　to　　fathom　　the　　unknown；　　to　　make　　friends；　　to　　identify　　enemies；　　to

sense　　plots　　being　　hatched　　behind　　their　　backs　　and；　　let　　me　　hasten　　to　　add；　　to

paint　better　than　anyone　else。　Because　I　wasn’t　able　to　draw　the　branches　of　a