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第98部分（第1页）

blind　old　man’s　drinking　cup　with　water　from　the　fountain？”　When　no　one

went　to　his　aid；　he’d　say；　“It’d　be　a　good　turn；　my　children；　a　pious　deed！”　The

color　of　his　irises　had　faded　and　they　were　nearly　the　same　color　as　the　whites

of　his　eyes。

Agitated　by　the　thought　of　resembling　that　blind　old　man；　I　confessed　how

I　　did　　away　　with　　Enishte　　Effendi　　hurriedly；　　without　　savoring　　any　　of　　it。　　I　　was

neither　　　too　　　honest　　　nor　　　too　　　insincere　　　with　　　them：　　　I　　　found　　　a　　　medium

consistency；　　such　　that　　the　　story　　wouldn’t　　trouble　　my　　heart　　too　　much；　　and

they’d　be　assured　I　hadn’t　gone　to　Enishte’s　house　to　murder　him。　I　wanted

to　　make　　clear　　that　　it　　wasn’t　　a　　premeditated　　murder；　　which　　intent　　they

gathered　　when　　I　　reminded　　them　　of　　the　　following　　while　　trying　　to　　absolve

myself：　“Without　harboring　bad　intentions；　one　never　goes　to　Hell。”

“After　　　surrendering　　　Elegant　　　Effendi　　　to　　　the　　　Angels　　　of　　　Allah；”　　　I　　　said

thoughtfully；　“what　the　dearly　departed　expressed　to　me　in　his　last　moments

started　to　gnaw　at　me　like　a　worm。　Having　caused　me　to　bloody　my　hands；　the

final　painting　loomed　larger　in　my　mind；　and　so；　resolving　to　see　it；　I　went　to

your　Enishte；　who　no　longer　summoned　any　of　us　to　his　house。　Not　only　did

he　　refuse　　to　　reveal　　the　　painting；　　he　　behaved　　as　　if　　nothing　　were　　the　　matter。

There　was；　he　sniffled；　neither　a　painting　nor　anything　else　so　mysterious　that

it　called　for　murder！　To　preempt　further　humiliation；　and　to　get　his　attention；　I

thereupon　confessed　that　I　was　the　one　who　killed　Elegant　Effendi　and　tossed

him　　into　　a　　well。　　Yes；　　then　　he　　took　　me　　more　　seriously；　　but　　he　　continued　　to

humiliate　　me　　all　　the　　same。　　How　　could　　a　　man　　who　　humiliates　　his　　son　　be　　a

father？　Great　Master　Osman　would　bee　irate　with　us；　he’d　beat　us；　but　he

never　　once　　humiliated　　us。　　Oh　　my　　brothers；　　we’ve　　made　　a　　grave　　mistake　　by

betraying　him。”

I　　smiled　　at　　my　　brethren　　whose　　attention　　was　　focused　　upon　　my　　eyes；

listening　to　me　as　though　I　lay　on　my　deathbed。　Just　as　a　dying　man　would；　I

saw　them　growing　increasingly　blurry　and　moving　away　from　me。

“I　　murdered　　your　　Enishte　　for　　two　　reasons。　　First；　　because　　he　　shamelessly

forced　　the　　great　　Master　　Osman　　into　　aping　　the　　Veian　　artist；　　Sebastiano。

Second；　　because　　in　　a　　moment　　of　　weakness；　　I　　lowered　　myself　　to　　ask　　him

whether　I　had　a　style　of　my　own。”

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“How　did　he　respond？”

“It　seems　I　am　possessed　of　a　style。　But　ing　from　him；　of　course；　this

was　not　an　insult。　I　remembered　wondering；　in　my　shame；　if　this　were　indeed

praise：　　I　　considered　　style　　to　　be　　a　　variety　　of　　rootlessness　　and　　dishonor；　　but

doubt　was　eating　at　me。　I　wanted　nothing　to　do　with　style；　but　the　Devil　was